除夕夜的天空,是被烟花唤醒的。
当最后一抹晚霞沉入地平线，当千家万户的灯笼次第亮起，我总会搬一把椅子，坐在老家的院子里，等待那场一年一度的视觉盛宴，父亲常说，烟花是中国人写给天空的情书，每一朵绽放,都是一句说不出口的思念。
我想,他说得对。
晚上八点刚过，第一束火光“咻”地冲向夜空，紧接着“砰”的一声炸开，金色的火星如瀑布般倾泻而下，那一刻，整个村庄的狗都叫了起来，孩子们兴奋地尖叫，大人们仰起头,眼睛里倒映着漫天的流光。
小时候，我最喜欢看那种会爆炸成无数小星星的烟花，它们像蒲公英的种子，被风吹散在夜空的每一个角落，而如今，我更偏爱那些在最高处静默绽放的烟花——它们不喧哗，只是安静地盛开，像一位老友，用尽全力对你说了最后一句话，然后化作点点微光,隐入星辰。
烟火最美的地方，在于它的短暂，它不似日月般永恒，却因此让人倍加珍惜，有时候我想，人生何尝不是一场烟花？短暂的相遇，绚烂的绽放，然后归于沉寂，但正是这份短暂，让我们懂得了什么叫“此时此刻”，当你看着烟花在头顶炸开，你会忘记手机，忘记烦恼，甚至忘记呼吸，你只会想，这一刻,真好。
今年除夕，隔壁的王奶奶特意让儿子从城里带回了烟花，她腿脚不便，就坐在轮椅上，被孙子推到院门口，烟花升起的时候，我看到她布满皱纹的脸上露出孩子般的笑容，她的眼睛亮晶晶的,仿佛所有的岁月都被这一瞬的光芒照亮了。
“奶奶，烟花好看吗？”孙子问。
“好看，”她喃喃地说，“和你爷爷年轻时带我放的那场一样好看。”
烟花落尽，天空重归黑暗，但那种美,却会一直在心底闪光。
这就是中国人对烟花的执念吧，我们放的不是烟花，是对过往的告别，对未来的期许，是这一年里所有没说出口的爱与思念，每一朵烟花，都在替我们说：这一年，辛苦了；下一年,请多指教。
烟花易逝，但那些被烟花照亮的笑脸不会，那些在烟花声中许下的愿望不会，那些因为一场烟花而紧紧握在一起的手,也不会。
如果你问我过年一定要做什么，我的答案是：看一场烟花。
不需要多么盛大，不需要多么昂贵，只要在除夕夜，有一个人陪在你身边，和你一起仰起头，看着烟花在夜空中炸开，然后彼此相视一笑——那便是人间最好的春节。
