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我们都在自己的雨天里，学会了撑伞
最近总在做一个梦。
梦里是盛夏的转角，梧桐叶漏下斑驳的光，你站在那道光里，回头看我，笑得像从未受过伤一样，我想跑过去，可脚像是被黏在了柏油路上，一步也动不了，然后天就暗了，雨落下来,打得每一片叶子都在发抖。
醒来时，枕边是凉的，窗外没有雨，只有城市霓虹灯切割出的、廉价的光晕。
忽然就懂了佛家说的“求不得”，不是真的得不到，而是明明白白地看清了“已经失去”，那种感觉，就像你握着溺水者丢掉的半截浮木，明明它还在你手里，可你知道，那个本该抓紧它的人,已经沉下去了。
这些年，我学会了一件很残忍的事：告别是不需要仪式的。
没有人会专门挑一个晴好的日子，穿着最体面的衣服，坐下来和你好好说再见，成年人的散场，往往是一方删除了联系方式，另一方看了短信，没有回复，屏幕亮了几秒，又暗下去，这就是句号，那种默契,比任何争吵都让人心寒。
前一阵整理旧物，翻出一张车票，终点站后面写着一个再没提过的名字，我拿着手机查了查那趟列车，发现已经停运好几年了，当时这张票被我紧紧攥在手里，觉得攥着它，就是攥着全世界；现在看，它不过是一张过了期的小纸片,沾着灰。
原来，时间才是最厉害的修改者，它不动声色地，把一切“当时只道是寻常”的片段，都修剪得一干二净，它把那些让你痛不欲生的伤疤，变成了轻描淡写的谈资；它把那个你以为会记恨一辈子的人,变成了一个模糊的轮廓。
那天下午，我坐在沙发上，手里握着这张废票，心里空荡荡的，没有哭，也没有难过，就是一种很钝的疼，像泡在水里的木头，看不出伤,却已经朽了。
人在那种极度安静的时候,反而会想明白一些事。
就像下雨天，你知道没人会来接你，以前你会难过，觉得全世界都抛弃了你，现在呢？你会低下头，把自己外套的拉链拉到最高，把帽子扣上，深深吸一口气,然后大步走进雨里。
你发现，雨打在脸上是凉的，但也没有想象中那么可怕，你甚至觉得，跑起来的时候,耳边呼啸的风特别自由。
原来，治愈不是等来了一个帮你撑伞的人，而是你终于收起了那把破了的伞，学会了在这滂沱大雨里，给自己找一条干爽的路。
我们总是在最深的绝望里，遇见最惊喜的自己，那个自己，也许不够强大到遮风挡雨,但足够坚韧到泥泞中跋涉。
你不用刻意去忘记谁，也不用强迫自己原谅，时间到了，那些放不下的，自然就变得很轻，就像小时候打碎的花瓶，为了怕挨骂，偷偷把碎片藏在床底下，以为藏一辈子就没事了，可等搬家那天，你扒开灰，看着那些锋利的碎片，只会说一句：哦，原来在这儿呢,然后随手丢进垃圾桶。
我们都学会了，不是去感谢那些伤害，而是感谢那个在伤害里没有倒下的自己，那个在深夜痛哭,却在黎明前擦干眼泪的勇士。
天总会亮的，哪怕下着雨,天也是亮的。
如果你现在还在自己的雨天里，别怕，跑起来，不是为了躲雨,而是为了感受风。
就像我学会的那样——我撑着自己的伞，走过了漫长而湿漉的街，才发现,原来我早就不是那个等雨停的人了。
我是自己的晴天。
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