每到除夕夜,我总是习惯在凌晨时分独自走上天台，城市禁放烟花多年，但远处郊区零星炸开的光点，依旧能让我屏住呼吸——那些转瞬即逝的绚烂，像极了生命中某些注定无法挽留的美好。
小时候,烟花是春节最隆重的仪式，父亲会提前三天买好“大地红”和“冲天炮”，我则蹲在杂货店门口，盯着那些画着龙纹的烟花筒，想象它们升空时的模样，除夕午夜，全村人都会聚集在晒谷场上，第一声炮响总是由村里最德高望重的老人点燃，成千上万朵烟花在头顶炸开，我们的脸被照得忽明忽暗，耳朵被震得嗡嗡作响，却舍不得闭眼，那时候觉得，烟花是永远看不腻的——只要春节还在，它们就会如约而至。
直到二十岁那年,我第一次独自在外地过年，出租屋里没有电视，窗外的烟花此起彼伏，我趴在窗台上，看着那些陌生的光点，突然意识到：烟花从来不会为谁停留，就像时间不会为谁倒流，那一年，我错过了祖母的电话，错过了全家人的年夜饭，却在一朵最亮的烟花炸开时，哭得像个孩子。
后来我明白,烟花的意义从来不在“永恒”，而在“，它们用尽所有力气冲向夜空，只为那一秒的绽放，然后毫无保留地消散，像极了青春、像极了初恋、像极了那些我们以为会持续一辈子的热烈。
有位朋友曾给我讲过一个故事：她母亲病重那年春节，父亲买了整整一箱烟花，别人都在屋里吃年夜饭，他一个人站在院子里，放了一整夜，每一朵烟花炸开时，他都仰头看着，然后低头擦眼睛，她说：“我爸这辈子没说过一句情话，但那个晚上，满天都是他的告白。”
我常想,为什么人们对烟花如此着迷？或许是因为我们内心深处都知道：越是短暂的东西，越需要全力以赴地去燃烧，就像爱情，就像梦想，就像所有值得为之熬夜等待的瞬间，我们不敢轻易承诺永远，却可以在某一刻，将自己的全部热情抛向夜空，然后坦然接受它终将坠落的事实。
这几年,我开始学着用手机拍烟花，镜头里的光点总是模糊的，拍不出肉眼看到的那种震撼，但每次翻看，却能清晰地记起当时的风、身边的人、以及心跳加速的感觉，原来，烟花真正留下的，从来不是影像，而是记忆里那个被照亮的自己。
如果你问我,什么样的文案能配得上烟花？我想，不该是“愿你永远灿烂”这样的祝福，因为连烟花自己都知道，灿烂不可能永远，或许更该说的是：“愿你在每个需要燃烧的时刻，都不犹豫地冲上夜空；愿你在每一次绽放后，都能坦然拥抱黑暗；愿你记得，哪怕只有一秒钟，你也曾是整片天空的主角。”
当新年的钟声敲响,万家灯火中，总有人仰头等待第一朵烟花，而我更愿意相信，那些在烟花下许愿的人，其实都明白一个道理：人生没有永恒的烟火，但有无数个值得点燃的瞬间。
请别怕短暂,去爱、去闯、去成为那一朵烟花吧，哪怕只有三秒的璀璨，也足够温暖往后的所有长夜。
