“慈母手中线，游子身上衣，临行密密缝，意恐迟迟归。”
小时候读孟郊的《游子吟》，只觉得朗朗上口，却读不懂那一针一线里藏着的牵挂，直到后来离家千里，在深夜的出租屋里翻看母亲塞进行李箱的毛衣，才猛然惊觉——原来那些密密麻麻的针脚，缝进去的不是线，是母亲说不出口的“早点回来”。
古往今来，写亲情的诗句太多太多，它们像散落在时光里的珍珠，被诗人们用最柔软的心捡起来，串成一条永远不会褪色的项链，我们读着读着，就看到了自己的影子,看到了那个永远在等我们回家的身影。
“烽火连三月，家书抵万金。”杜甫在安史之乱的动荡中写下这句诗时，心里一定装着那个回不去的家，战火纷飞，消息隔绝，一封家书就是活下去的全部力气，如今我们不需要等家书了，微信消息秒回，视频电话随时可打，可为什么，我们的思念反而变得更轻了？我们总觉得来日方长，总觉得父母永远会站在老家的门口等我们，可仔细想想,他们到底还能等多久？
“爷娘闻女来，出郭相扶将。”花木兰替父从军，十年归来，父母早已白头，他们互相搀扶着走出城外迎接女儿的情景，光是想象就让人鼻酸，我们每个人何尝不是花木兰？在外打拼的时候，父母每天都在“出郭相扶将”——只不过他们等的，不是凯旋的将军，只是一个平安的电话,一张回家的车票。
“思尔为雏日，高飞背母时，当时父母念，今日尔应知。”白居易在《燕诗示刘叟》里写得最透彻，燕子尚且懂得哺育幼雏的辛苦，可人长大了，翅膀硬了，常常就忘了来时的路，我们总说要报答父母，可真正能报答的,又有几分？
小时候以为，亲情是理所应当的——饿了有饭，冷了有衣，哭了有人哄，长大了才明白，那每一餐饭、每一件衣、每一次哄，都是父母用青春和力气换来的，而我们能做的，不过是偶尔回一次家，带一些营养品，说几句“多保重”,这远远不够。
好在，我们还有诗句，这些流传千年的句子，像一把钥匙，打开我们心里那扇最柔软的门，每当读到“谁言寸草心，报得三春晖”，就会想起多年前那个清晨，母亲在天还没亮时就爬起来为我煮面条；读到“遥知兄弟登高处，遍插茱萸少一人”，就会想起父亲在电话里说“你哥昨天回来了，就缺你”；读到“独在异乡为异客，每逢佳节倍思亲”，就会想起自己一个人在异乡的出租屋里,对着月亮喝闷酒。
亲情从来不需要多么宏大，它藏在母亲的唠叨里，藏在父亲递过来的那杯茶里，藏在兄弟姐妹抢遥控器时的小打小闹里，但正是这些琐碎的、平凡的瞬间，构成了我们生命里最坚实的底色——无论在外面受了多大的委屈，只要想起家里那盏灯,心里就有光。
如果你已经很久没有回家了，不妨在今天给父母打个电话，发一条消息，不用说什么太煽情的话，就问问他们“吃了吗”“身体怎么样”，那些你说不出口的爱，其实他们全都懂，就像那些写亲情的诗句，从来不直白地喊“我爱你”,却字字都是爱。
岁月会走远，时间会流逝，但亲情写在诗句里，也写在我们的生命里，只要我们还愿意回头看一看,那温暖就永远不会消失。
