你有没有在一个疲惫的午后,突然想起母亲的眼睛？
那双眼,好像很久没有认真地看过了，它不像年轻时那样明亮有神了，眼角的细纹，像是被岁月用最细的笔，一笔一笔，小心翼翼地画上去的，那纹路里，藏着我第一次蹒跚学步时的紧张，藏着我深夜发烧时她彻夜未眠的焦虑，也藏着我第一次背起书包出门时，她欲言又止的牵挂。
我们总是习惯向外看,看世界的繁华，看远方的风景，看别人的光鲜亮丽，我们很少向内看，更很少回头，回头看看那个一直站在原地，用目光追随我们背影的人。
小时候,总觉得母亲是万能的，她的双手，能变出最可口的饭菜，能缝补我摔破的裤子，能在停电的夜晚，用一把蒲扇，扇出整个夏天的清凉，她的眼睛，仿佛就是我的安全区，只要在那个视线范围内，我就觉得天不怕地不怕，摔倒了，哭着望向那个方向，她一定会小跑着过来，一边帮我吹着伤口，一边说着“不疼不疼，妈妈在”。 爱是她的本能，不是她的选择。
后来,我长大了，开始觉得她的关心是唠叨，她的叮嘱是束缚，我渴望自由，渴望去验证书本里那些关于远方的描述，我关上房门，也关上了她探寻的目光，我以为我是在对抗世界，其实我是在对抗那个把我当作全世界的人。
再后来,我离开了家，去了很远很远的城市读书、工作，每次打电话，她总是那几句话：“吃饱了吗？”“冷不冷？”“别熬夜。” 我总是敷衍地应付着，觉得她不懂我的梦想，不懂我的压力，不懂我在这座城市里的迷茫和挣扎。
直到有一次,我加班到凌晨，拖着疲惫的身体回到空荡荡的出租屋，胃疼的老毛病又犯了，我蜷缩在沙发上，翻着手机里仅有的几张在家的照片，照片里，母亲正在厨房忙碌，阳光透过窗户，给她镀上了一层柔和的光，她的背影，不再像记忆中那样挺拔，有些微驼，她的发丝里，不知何时已经藏了那么多刺眼的银白。
那一刻,所有伪装的坚强都瞬间崩塌，我突然明白，我所谓的诗和远方，不过是她为我扛下了所有的柴米油盐和人间烟火，我追求的轰轰烈烈，在她眼里，都不如我平安、快乐这六个字来得重要。
原来,母爱从来不是什么惊天动地的壮举。 爱是她的本能，不是她的选择。
它是在你每次离家时,她偷偷塞进行李箱的那瓶你最爱吃的辣酱；是你在电话里随口说了一句“有点想家了”，她第二天就寄来的一大包家乡特产；是你每一次失意委屈时，电话那头她小心翼翼的一声叹息；也是你取得一点小小成就时，她比你还开心，却又故作淡定地说一句“别骄傲”的笨拙。
母爱,更像是一种干净的治愈，它不要求你多成功，不要求你多有本事，它只是在你最累、最不堪的时候，为你留着一盏灯，一碗热汤，她从不教你世故圆滑，只教你善良真诚，她用她的方式，为你过滤掉这个世界所有的恶意与寒冷，只留下最温柔、最干净的部分，轻轻地放在你心上。
她其实什么都知道，却从不拆穿我的小心思。
我们总是歌颂母爱,它不需要歌颂，它是一种陪伴，是无论你走多远，都有一根看不见的线，牵在你的心上，线的另一端，永远绑在她指尖的温度里，它也是一种传承，当我们终于理解了母亲的不易，那份深沉的爱，也早已化作我们骨子里的温柔，去爱我们身边的人，去爱这个世界。
下次看到她的时候,不要吝啬你的拥抱，也认真看看她的眼睛吧。
那双眼睛,或许不再清澈，却依然盛满了星辰，那是我无论走到哪里都磨不掉的印迹，是我疲惫时最想沉溺的港湾，是我生命最初，也是最温柔的治愈。
她其实什么都知道，却从不拆穿我的小心思。
记得,家里永远有一盏灯，是为你而亮，它不耀眼，甚至有些昏黄，但足以照亮你回家的路。
因为她,就是我们所有来路，和归途。
